Je n’aime pas les matins quand Max s’en va. Tout est tellement calculé, chronométré, justifié, dit-il, par sa hantise de rater l’avion. Un réveil extrêmement précoce. Il me fait l’amour avec ferveur, comme s’il priait. J’ai presque envie de soupirer « Amen ! » quand il retombe sur moi, illuminé par la grâce. L’idée des risques qui l’attendent m’empêche de jouir. Je préfère les assauts triomphants et détendus de ses retours quand le lit balance sur des rythmes maloya de la Réunion ou se soulève sous l’effet du souffle mystique d’un qawwali pakistanais.